夜色如墨，沉沉地包裹著整個(gè)御史臺(tái)丁字院。
門(mén)外那方小小的石砌庭院，死寂得只剩下風(fēng)拂過(guò)墻角枯草的細(xì)微沙沙聲，單調(diào)得令人心頭發(fā)毛。
清冷的月光吝嗇地從高墻之外斜斜漏下幾縷，吝嗇地灑在地面的青石板上，映照出兩道如同雕塑般筆直挺立的身影。
侯春和王春生站在房間門(mén)前幾米的位置，依舊保持著標(biāo)準(zhǔn)的跨立姿態(tài)，如同兩尊沒(méi)有生命的石像。
忽然！
“啊——！”
一聲短促、凄厲、飽含著巨大痛苦與驚懼的尖叫。
這聲慘叫來(lái)得太突兀，太尖銳，在沉寂的夜里如同平地驚雷！
侯春和王春生的身體幾乎是同時(shí)猛地一震！
然而，還未等他們從這聲慘叫帶來(lái)的巨大沖擊中回過(guò)神來(lái)，那扇緊閉的門(mén)扉后便隱隱透出了另一種截然不同的聲音。
那是一種細(xì)微的、壓抑的、帶著令人面紅心跳的曖昧喘息，中間夾雜著難以辨識(shí)的破碎低吟，還有某種沉悶的、規(guī)律性的撞擊聲。
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