唯一能打動他的，只有劇本本身。
后臺，又恢復了死寂。
只剩下那盞忽明忽暗的燈泡，和陳冠沉重的呼吸聲。
他依舊背對著門口，一動不動，仿佛已經變成了一尊雕像。
過了很久，很久。
他才緩緩地，幾乎是帶著一絲顫抖地，伸出了手。
他的指尖，在觸碰到那疊還帶著溫度的A4紙的瞬間，又像觸電一樣縮了回來。
多少年了？
已經多少年，沒有人再把“劇本”這種東西，遞到他的面前了？
五年？十年？
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