“這路走一半了，到了莫斯柯那邊…具體怎么說？”
老張頭渾濁的老眼透著窗外的暮色，眼神似是在追憶什么。
聞言收回目光，他從懷里掏出半塊硬邦邦的馕餅，用力掰了一小塊塞進嘴里，干嚼著，嗓子有點發啞：“‘達瓦里希（同志）’…現在能喊了。前些年光喊‘達瓦里希’不夠，喊多了容易惹紅袖章。”
“現在嘛…聽說放開些了。”
他咽下嘴里的干糧：“你的意思我懂。但...找人接頭？不能瞎找！”
“我以前在那邊熟的老伙計死的死，散的散，撈進去的也不少。信得過的…真說不準了。”
他看向秦遠，說道：“不過你也別擔心，我認識個小子，他舅舅在個啥‘契卡市場’那邊管倉庫的，算半個自己人。”
“前年寄過信來…就是不知道人還在不在那個位置，認不認我這老骨頭。”
秦遠默默聽著，沒有說話。
老張頭這份謹慎和有限的資源，已是當下的倚仗，不能指望更多。
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