倉庫的鐵皮屋頂在午后漏下幾縷破碎的光，塵埃在光柱里浮沉，像我懸在畫布上空三日未落的筆。丙烯顏料在搪瓷盤里結了層半干的殼，鈷藍混著赭石的紋路，像極了她方才推門時，被風掀起的舊襯衫下擺。我聽見自己的呼吸先于動作失控，指節攥緊了畫筆，木柄上的顏料漬硌著掌心，直到她的影子覆上我未完成的畫——那幅畫里，我總也畫不好陽光曬過的草地，總少了點能鉆進骨頭里的暖。
于是我猛地將她拉進懷里。
最先撞進鼻腔的是丙烯的銳響，未干的檸檬黃還帶著化學試劑的刺鼻，混著她指尖沾的松節油，像把整罐顏料潑在了嗅覺里。緊接著是酒精的烈，廉價白酒的辛辣從她衣領縫里鉆出來，該是她來之前，在倉庫外的臺階上喝的那半瓶——我看見她來時，指尖還沾著酒漬，在門框上蹭了道淡白的印。最后漫上來的，是她身上的軟，像雨后被曬透的青草，裹著點皂角的淡香，從她的發梢、衣領、甚至手腕的舊銀鐲縫隙里滲出來，把前兩種烈硬生生揉成了綿。
她驚喘的那聲很輕，像宣紙被指尖輕輕一折，卻讓我的手臂瞬間繃緊。能清晰地摸到她肩胛骨的形狀，在舊襯衫下微微聳起，像只受驚的鳥要振翅。可下一秒，那緊繃就化了，像顏料遇了松節油，順著我的手臂往下淌。她的手攀上我胳膊時，指尖先試探地碰了碰我肌肉上的顏料痂，然后驟然用力——我最近總在畫大幅的抽象，胳膊上的肌肉練得緊實，顏料嵌在肌理里，她的指甲陷進去，竟帶出點顏料的碎屑，混著我的汗，在皮膚下燒起一小團火。
沒有言語是對的。此刻任何話都像給這幅畫加了多余的線條。未干的顏料最先印上她的衣角，朱砂染了她淺灰的襯衫，像雪地里落了點血；我的手肘壓在群青的色塊上，起身時，胳膊肘沾了片藍，蹭在她的脖頸處，像道淡藍的傷痕。她的頭發散在畫稿上，發絲纏著宣紙的纖維，我伸手去理，卻摸到她發間沾的顏料屑——是我昨天潑在畫紙上的檸檬黃，此刻竟成了她發間的星。
我們在畫稿間徹底交付彼此，像兩抹失控的色塊，在宣紙上暈染出最坦誠的形狀。肌膚相觸時，她的涼與我的熱交織，像冷色與暖色碰撞，卻意外生出和諧的張力。她的指尖劃過我沾著顏料的脊背，帶著怯意卻又堅定，像在空白畫布上落下第一筆，而后便不管不顧地勾勒內心的熾熱。
瘋狂漸歇時，倉庫里靜得能聽見顏料干透的細微聲響。
空氣中彌漫著一股奇異的腥甜，是汗的咸、顏料的澀、還有情感的暖，混在一起，像幅剛完成的油畫，還帶著松節油的余味。我們渾身都狼藉，我的頭發里纏著宣紙的纖維，她的臉頰上沾著道赭石的痕，我們躺在畫稿堆里，那些被身體碾壓過的宣紙，有的破了，有的皺了，顏料暈得一塌糊涂，卻像兩件剛剛從畫框里取出來的作品，帶著未干的溫度，等著被審視——不是被別人，是被我們自己。
汗水慢慢冷了，貼在皮膚上，帶著點涼。理智像潮水般慢慢回籠，我看著天花板上的銹蝕桁架，那些鐵條上的銹跡是暗紅的，像干涸的血，縱橫交錯，把天空割成了碎片。一時竟不知自己身在何處，今夕何夕——剛才的熱烈太濃，像場燒得太旺的火，把現實都燒得模糊了。
她輕輕動了一下，手臂從我的腰上滑開，想從我的懷里退出去。我的手臂像有自己的意識，下意識地收緊了——不是怕她走，是怕這剛抓住的暖，就這么散了。
她不再動了。過了一會兒，我感覺到她的臉頰，輕輕貼在了我沾滿顏料的胸膛上。那觸感很軟，帶著點涼，把我胸口的顏料都蹭得淡了些。我們的心跳漸漸慢了下來，從之前的狂亂，變成了同樣的節奏，緩慢而有力，像畫里最穩的那道橫線，托著所有的熾熱。
夕陽已經斜得很厲害了，從高窗里射進來，給倉庫里的一切都鍍上了層陳舊的金色。那些被我們碾壓過的畫稿，在這光里顯出了不一樣的模樣——炭筆的線條被揉得扭曲，顏料暈成了模糊的色塊，可偏偏就是這種混亂，透著股蓬勃的力量，像野草從石縫里鉆出來，不管不顧地長。我忽然想起父親臨終前，躺在病床上，握著我的手說的那句話：“潑膽潑墨，方見真心。”
那時候我總以為，他說的是畫畫——要敢下筆，敢用色，才能畫出畫的魂。可此刻，抱著她，聞著她身上混著顏料的青草香，看著那些被我們賦予了生命的畫稿，我才懂了。
潑膽，是敢把自己的真心亮出來，敢不管不顧地愛；潑墨，是把所有的情緒、所有的生命力，都毫無保留地交出去。就像剛才的我們，沒有偽裝，沒有試探，只有最純粹的交付，最真誠的相擁。那些顏料在皮膚上留下的痕，畫稿上暈開的色，都是真心的形狀——原來父親說的，從來都不只是畫畫。
她在我懷里輕輕嘆了口氣，指尖在我腰上的顏料痕上，輕輕畫了道弧線。我低頭看她，她的眼睛閉著，睫毛在金色的光里，像沾了層碎金。我慢慢抬起手，用指腹，輕輕蹭掉她臉頰上的那道赭石——動作很輕，像在對待一幅最珍貴的畫。
倉庫外的風，吹得鐵皮屋頂“哐當”響了一聲。遠處有鳥叫，很輕，混著顏料干透的聲響，成了此刻最溫柔的背景音。我抱緊了她，看著那些在夕陽里發光的畫稿，忽然覺得，那幅我總也畫不好的草地，終于有了模樣——就在她的發梢里，在我們相貼的體溫間，在這潑膽潑墨后的真心深處。
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