倉庫的夕陽早沉了，只剩下高窗里漏進來的半縷殘光，在滿地畫稿上淌成淡金的河。二鍋頭的瓶蓋被我擰開時，“咔嗒”一聲脆響，在寂靜里顯得格外突兀。酒瓶口還沾著上午的酒漬，風干后結了層淡白的鹽，我倒出些酒在掌心，酒精的烈氣瞬間竄進鼻腔，嗆得我偏過頭咳嗽——這廉價白酒的勁，比我畫里用的松節油還要沖。
周苓就坐在我對面的畫稿堆上，膝蓋曲起，雙臂環著腿。我看見她伸手接酒時，指尖還在微微發顫，想來是酒精擦過皮膚時的涼，刺得她沒緩過來。她的掌心盛著酒，輕輕覆在鎖骨處那道淡藍的顏料痕上——那是下午我蹭上去的群青，此刻半干半黏，被酒精一浸，立刻化開道淺藍的水痕。她擦得很輕，像怕碰壞了什么，指尖在皮膚上打圈，藍痕便順著指腹暈開，漸漸淡成了霧，最后只剩皮膚下隱隱的青，像塊藏在肉里的玉。
我自己擦手臂上的赭石時，才覺出顏料早嵌進了皮膚的紋路里。酒精一沾，先是刺骨的涼，接著就燒了起來，像把燒紅的鐵浸進冷水，疼得我倒抽口氣。那些干涸的顏料硬塊，在掌心的摩擦下漸漸松脫，混著汗和酒精，在皮膚上淌成渾濁的溪流，最后滴落在身下的宣紙上，暈出小小的深色圓點——像我父親當年在畫稿上點的苔痕，只是此刻的痕跡，多了些狼狽的煙火氣。
衣服扔在一旁的鐵桶邊，我的那件白T恤早成了調色盤，鈷藍、朱砂、檸檬黃混在一起，干硬的布料硬得能刮傷人，領口處還沾著幾根周苓的頭發，淺棕色的，纏在顏料硬塊里，像畫里沒挑干凈的纖維。周苓的襯衫更甚，淺灰的布料被朱砂染出大片暗紅，下擺處還有道被畫稿勾破的口子，露出里面洗得發白的棉質背心邊。兩件衣服癱在地上，真像兩具蛻下的舊皮囊，連帶著下午那些瘋癲的、灼熱的情緒，都被晾在了漸漸冷下來的空氣里。
沉默漫上來時，我聽見倉庫鐵皮屋頂被風吹得“哐當”響。遠處不知哪里傳來狗吠，很輕，像從很遠的地方飄過來，混著酒精揮發的氣息，倒讓人覺得安穩。周苓先站起來，背對著我扣襯衫的紐扣。她的脊椎骨節在單薄的襯衫下清晰可見，像串小小的玉珠，隨著她扣紐扣的動作輕輕起伏。我看見她指尖在背后摸索，偶爾碰到沒扣準的扣眼，便輕輕“唔”一聲，那細微的聲響，在寂靜里像根羽毛，輕輕掃過心尖。
我穿上褲子時，布料蹭過腰腹的顏料痕，還帶著點未干的黏膩。摸煙盒時，指尖先碰到了盒里皺巴巴的煙紙，還有半根被壓彎的煙。打火機打了三次才著，火苗在夜色里顫了顫，映得周苓的側臉亮了一瞬——她的耳垂上還沾著點淡藍的顏料，像顆碎掉的星。辛辣的煙霧吸進肺里時，我猛地咳了兩聲，胸口的悶疼才稍稍緩解，那陣突如其來的空茫，像潮水般退下去些——下午太瘋了，瘋得像把這些年攢的勁都用完了，此刻只剩滿身的疲憊，還有點說不清道不明的慌。
“我父親……”我開口時，才發現聲音啞得厲害，像被砂紙磨過，每個字都帶著疼，“他還說了什么？”
周苓轉過身，頭發還沒理整齊，幾縷碎發貼在臉頰上，沾著點未擦凈的緋紅——那是下午酒精和心跳撞出來的顏色，此刻在夜色里，倒顯得柔和。她的眼尾還帶著點疲憊的慵懶，像剛睡醒的貓，可眼神已經亮了，清亮得像西北的月亮，能照見人心里的影子。“他說，您如果看到了，自然會懂。如果沒看到，或者看到了也不懂，那就算了。”
她說話時，手已經伸向了那個鐵盒——就是下午裝寫生稿的那個，鐵皮上銹了幾道痕，是歲月磨出來的。她蹲下去，指尖在一疊寫生稿上輕輕拂過，那些紙頁發出“沙沙”的響，像風吹過草地。最后，她從最底下抽出本小冊子，薄薄的，頁面已經黃得發脆，邊緣卷得像浪花，封面上用毛筆寫著“心相”兩個字，墨色已經淡了，卻依舊能看出筆鋒的勁——那是父親的字，我太熟了，他寫“心”字時，總愛把臥鉤拉得很長，像道沒畫完的弧線。
“這是他一生畫畫的心得。”周苓把冊子遞過來時，指尖不小心碰到了我的手，她的手很涼，像剛摸過倉庫里的鐵皮，“他說，技巧學校里能教，但這個，得看緣分。”
我接過冊子時，手指控制不住地發顫。紙頁很薄，一摸就知道是早年的宣紙，帶著點舊紙特有的霉味，還混著點松節油的淡香——想來父親當年總把它帶在身邊，畫到興起時，就掏出來記兩筆。翻開第一頁，就是父親潦草的筆記，墨漬濺在紙邊上，像不小心潑上去的顏料。字里行間夾著很多草圖，有的是半朵荷花，有的是幾筆山水，還有的是人物的側臉，線條狂野，沒什么章法，卻透著股活氣，像困在紙里的火焰。
筆記里寫的不是如何調墨、如何運筆，而是如何“看”——看夕陽時，要記住光落在草葉上的溫度；看雨時，要聽雨滴砸在青瓦上的節奏；看人的眼睛時，要摸透那里面藏著的情緒，是喜是悲，是苦是甜。還有一句，被父親用紅筆圈了起來：“畫不是畫山水，是畫心里的山水；畫不是畫人，是畫人心里的魂。”
這是我以前最嗤之以鼻的“瘋話”。那時候我剛出名，滿腦子都是技巧、構圖、市場，覺得父親這些話太虛，太不切實際。可此刻讀著，每一個字都像錘子，砸在心上，疼得我眼眶發熱。我想起那些年，我為了迎合蘇曼的收藏，畫了多少精致卻沒魂的畫，那些畫里有漂亮的山水，有精致的人物，卻沒有一點我自己的東西——就像沒有靈魂的木偶，再好看，也是死的。
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