“你為什么幫我？”我合上冊子，指尖還停在那行紅圈的字上，抬頭看向周苓。倉庫里的夜色更濃了，月光從高窗里漏進(jìn)來，照在她的臉上，能看見她睫毛的影子，像兩道淡墨的線。

        周苓低下頭，用腳尖輕輕蹭著地上一攤干涸的紫色——那是下午我潑在畫紙上的鈷藍(lán)和朱砂混出來的顏色，此刻干硬得像塊石頭。她的腳尖很輕，蹭了兩下，就停下了，聲音也輕，像怕驚到什么：“我父親……以前是陳老師的粉絲。”她頓了頓，指尖摳了摳鐵盒的邊緣，“很多年前，他去西北寫生，遇上山洪，是陳老師拉了他一把。后來我父親病了，臨走前，把這個鐵盒交給我，說有一天如果陳老師您需要，就交給您。”

        原來如此。一段藏在歲月里的因果，像父親畫里的暗線，平時看不見，到了某個時刻，才忽然顯出來。我看著周苓，她的眉眼間，其實(shí)有幾分像她父親——尤其是那雙眼睛，亮得很，帶著股韌勁，像西北沙漠里的胡楊，不管風(fēng)沙多大，都能立著。

        “你現(xiàn)在看到了，”我自嘲地笑了笑，手指指了指周圍的畫稿和空酒瓶，那些畫稿在月光下，像一片片破碎的色紙，“我可能不是你父親以為的那種大師。我只是個失敗者——畫不出好畫，留不住愛人，連自己想走的路，都走不下去。”

        “不。”周苓猛地抬起頭，眼神堅定得像塊石頭，她的目光掃過那些鋪滿地的畫稿，那些狂野的色塊、扭曲的線條，在她眼里，竟像是有了生命，“我覺得……這才是藝術(shù)該有的樣子。活的，痛的，真的。”

        她的話很簡單，沒有華麗的詞藻，卻像一顆小石子，投進(jìn)了我心深處的死水。我愣了愣，看著那些畫稿——下午被我們碾壓過的畫稿，顏料暈得一塌糊涂，線條揉得歪歪扭扭，可此刻在月光下，竟透著股蓬勃的勁，像野草從石縫里鉆出來，不管不顧地長。我忽然明白，這些年我追求的精致，其實(shí)是把自己困在了籠子里，而下午那些不管不顧的潑墨，那些帶著痛和熱的筆觸，才是真正的我，才是父親說的“心里的山水”。

        那天晚上，我們沒有離開倉庫。我摸遍了口袋，只剩四十三塊五毛錢，都給了周苓。她去倉庫外的小賣部買東西時，我坐在畫稿堆上，又翻開了《心相》。月光落在紙頁上，父親的筆記像活了過來，那些潦草的字，那些狂野的草圖，都在跟我說：“陳跡，別丟了自己。”

        周苓回來時，懷里抱著個塑料袋，里面裝著兩袋面包、兩瓶礦泉水，還有一條灰色的毛毯。面包是最便宜的那種，干硬得像塊磚，礦泉水瓶上還凝著水珠，涼得能冰到手。我們裹著毛毯，靠在冰冷的鐵皮墻邊，毛毯上有股淡淡的洗衣粉味，混著倉庫里的顏料味，竟讓人覺得安心。

        我掰了半塊面包遞給周苓，她接過去，小口小口地啃著，眼睛卻看著我，像在等我說什么。我便開始說——說美院的往事，說師父拿著戒尺敲我的手，說我第一次畫出讓自己滿意的畫時，在畫室里哭了一整晚；說蘇曼，說她如何捧著我的畫，說我是“最有天賦的畫家”，又如何在我堅持要改風(fēng)格時，冷冷地說“你這樣的畫，沒人會買”；說我這些年的掙扎，說我把自己關(guān)在倉庫里，想畫卻畫不出來，想放棄卻又不甘心。

        大多時候，都是我在說，她在聽。她不插嘴，只是偶爾點(diǎn)點(diǎn)頭，或者輕輕“嗯”一聲。她的傾聽是沉默的，卻很專注——她的眼睛一直看著我，里面有光，像星星，能接住我所有的憤懣、迷茫，還有那一點(diǎn)點(diǎn)不甘熄滅的火星。我說起自己畫不出畫時的痛苦，她的手指輕輕碰了碰我的手背，很輕，卻像一道暖流，順著指尖，流進(jìn)了我心里。

        夜深了，倉庫里的溫度驟降，鐵皮墻涼得像冰。我們依偎在一起取暖，毛毯下的身體還殘留著顏料的顆粒感，蹭在皮膚上，有點(diǎn)癢，卻很真實(shí)。周苓的手很涼，我握住，揣進(jìn)懷里——我的掌心很暖，能把她的手捂熱。她沒有拒絕，只是輕輕往我身邊靠了靠，頭靠在我的肩膀上，呼吸很輕，像風(fēng)吹過紙頁。

        酒精的勁還沒過去，加上這幾天的疲憊，我很快就沉沉睡去。沒有夢，沒有過去的煩惱，也沒有未來的迷茫。我只記得，懷里的手很暖，身邊的人很靜，倉庫外的風(fēng)聲很輕，還有《心相》里父親的話，像顆星火，在我心里，慢慢亮了起來。

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